Una de año nuevo

Puede que la edad haya contado, la consciencia de hacer las cosas, las ganas de disfrutar el momento o incluso la banda sonora que sonaba de fondo, pero este año que acaba mañana, este dos mil doce ha sido uno de mis mejores años.

Reconozco que el mérito no es mío, sino de amistades infallables, incansables e inigualables, así como mi familia; de amores imposibles, de posibles pero no reales, incluso de nuevos; de volver del cambio, de cambiar para volver, de monedas extranjeras, hasta de extranjeros con monedas de cambio; de bailes perdidos en metros sin señal de radio, de lágrimas que acompañan a sonrisas eternas, de ralladuras de cabeza y limón, de miércoles en cámara lenta, de odas a la juventud bajo el sol y las estrellas juntos, de seguir buscando esos pies calientes, de aprender a ser buena persona sin llegar a ser tonto y de Usar a Alguien, o a todos, para ser feliz, devolviendo siempre ese mismo favor.

Por ésto y mucho más, quería que viniese el nuevo año, ya que puede ser tan bueno o mejor como el anterior. ¡FELIZ DOS MIL TRECE!

Una de sinrazónperoconella.

Qué egoísta y estúpido pensar que te importaría. No yo. Las sábanas que un día arrugamos y quitamos con desdén, ya que impedían que nuestros cuerpos estuviesen más cerca, si aquello era posible de alguna manera. No yo. Las palabras que ahogaste en vano para salvar lo que entonces se conocía como amor. No yo. Las pequeñas marcas de luz en la pared, formadas por la persiana, que tanto te molestan, pero que tanto me gustan. No yo. Los litros de agua que empaparon las almas perdidas de una tarde de Agosto. No yo. Tú. Tu valor de decisión, tu no saber lo que quiero-pero-si, tu sonrisa, tu vengo y voy, tu droga, mi droga. No yo. No so. No Tros.

Una de deshacer mosaicos.

De besos no dados en canciones eternas, de imágenes pasajeras en sueños no cumplidos, de colores flameantes con olores agradables, de vinos blancos diferentes mezclados en la misma copa, de sonrisas ladeadas en bailes jadeantes.

Una de (prejuicio y) orgullo.

- ¿Quién sería el primero en descubrir el poder de la poesía para matar el amor?

- Yo creía que la poesía era el alimento del amor.

- De un amor sólido tal vez, pero si no es más que una ligera inclinación, un mal soneto lo mataría en el acto.

Una de retocer(se)

En(tre) mis deseos y tus pensamientos, entre sus sentimientos y los mios.

Una de querer retornar.

De querer surgir de mis propias cenizas, las cuales se formaron al consumirme, quizás demasiado rápido, por mis sentimientos patéticos a la vez que frustrantes. Después de tanto tiempo, cambiaré mi forma de publicar, pero siguiendo la esencia de lo que me llevó a hacerme este blog: Decir, con varios adornos y no mucha metáfora, lo que siento y pienso.

Una de FAIL

Hoy es un día de esos en los que sabes que tienes que "castigarte", por así decirlo, en los que necesitas ponerte las zapatillas, coger tu música y salir a correr. Correr y correr lejos, intentando que no te alcance tu propia sombra, procurando que las lágrimas que caen de tus ojos se escondan, al fusionarse, con las gotas de sudor, para disimular tu rabia acumulada.
Decepcionarse a uno mismo es una de las peores cosas que hay. Dicen que la próxima ira mejor, que no puedo pedir todo.... tampoco pedía tanto. Tampoco pido tanto.